логин: 
<< предыдущий текстследующий текст >>
31 марта 2017
Марш Мендельсона

Я из лесу вышел, и даже было морозно, но в отличии от стихотворения никого поднимающегося в гору я не заметил. Я вообще ни гор и горок не заметил. А вот пяток хрущевок в черными провалами выбитых окон стояли передо мной намекая, что этот поселок городского типа не избежал всеобщей эпидемии.

 

Однако ж задерживаться здесь я и не собирался. Пополнить запасы, разжиться наконец оружием (как ни странно это оказалось сложнее всего) и дальше на юг. Почему на юг, да просто там теплее и можно прожить с минимальными затратами в одной палатке. Не может я и ошибался, да только некому было меня поправить.

 

Для начала заправка, в минимаркете при нем уже кто то побывал, а если быть точнее до сих пор копошился там. Пыхтя кряхтя и порыкивая а может и не только за стойкой кассира ползал синюшний зомбак. Он увлеченно собирал монетки и запихивал в карман желетки откуда они высыпались в виду бездонности карманов и процесс повторялся. Я уже давно приметил, если зомбак зациклился на каком то действии  то вокруг хоровод можно водить не заметит.

 

На самом прилавке лежала великолепная бейсбольная бита и не воспользоваться ей можно было только в том случае если ты второстепенный персонаж какого нибудь слешера. Я им не был и голова бывшего кассира (а может быть  просто клиента) лопнула как переспелый арбуз. Ну с почином! Теперь хорошо бы полицейский участок проверить, вдруг там автомат еще завалялся.

 

Автомата там не нашлось, зато разжился почти полным патронтажем и охотничьей двухстволкой. Как и ожидалось предварительно пришлось помахать битой. Правда опять без риска. Двое полицейских двигали по шахматной доске одинокую пешку, по очереди, играя в понятную только им игру. Ну как говориться неча на посту в игрушки играть. Оружейка была вскрыта кем то до меня и там поживиться было нечем.

 

В принципе больше в этом поселке делать было нечего, но меня привлек странный звук из ДК напротив. Подойдя ближе я узнал мелодию, это был марш Мендельсона в какойто странной замедленной обработке. Исполняли ее на синтезаторе. Словно крыса на звук дудки гамельского крысолова я вошел во внутрь ДК.

 

Гардеробщица отлетела к стене от моего дуплета и размазывая гразное пятно спиной сползла на пол. Охранник сидящий рядом безропотно дождался своей очереди тыкая в меня пультом от телевизора пока я перезаряжал ружье. Ему хватило одного выстрела у лоб.

 

Продолжая двигаться на звуки марша который уже начался заново, я не без труда открыд створки зала и замер пораженный увиденным. Пара, явно молодожены, кружилась в танце в самом центр, а вокруг них еще несколько пар, это вероятно гости, вторили им создавая слаженный, словно месяц репетировали, групповой вальс. Если ты не полуразложившиеся лица в полумраке наполовину зашторенных окон, можно было поверить, что нет катастрофы, нет конца мира и жизнь продолжается готовя выпустить в свет очередную ячейку общества. Как я и ожидал за стареньким синтезатором сидел не живой музыкант и играл единственную для него музыку.

 

Я ушел из ДК безоружным, растратив весь боезопас. Стало тихо до звона в ушах. Я выходил из безымянного поселка стараясь выкинуть его из головы. Там я вдруг понял что не зомби, по сути несчастные жертвы катастрофы, а нормальные люди оставшиеся здоровыми чудовища на этой планете. Последний выстрел я оставил для музыканта продолжавшего играть во время побоища. И за секунду до выстрела он остановился и просипел остатками горла, тем не менее я понял:

— Зачем?

тэги записи:
1. Бал зомби ,2017
Копия в соцсетях:
<< предыдущий текстследующий текст >>
Оставить комментарий