По жребию ему достались копыта. Пятый субботник подряд. Ну что за невезение?!
– Копыта не волосы. Как-то раз я семь субботников подряд только и делал, что размягчал воск и отдирал полоски с шерстью, – посочувствовал ему сатир Пан, чей жребий в этот раз выпал на рога и причёски. – Тоже думал, что наступила полоса невезения. Держись, Потитур! Ты мужик, ты справишься.
– Копыта, конечно, не волосы. Но и не массаж. Но и не массаж…
Они синхронно обернулись на счастливчика, которому предстояло целый день разминать нежные тела нимф, и вздохнули.
– Ладно, встретимся вечером!
Сатир Пан ушёл, а он остался. И вскоре пришли они – женщины из племени сатиров – с ногами, обросшими шерстью, бородами и рогами. Все до единой жаждали к утру превратиться в прекрасных нимф.
– В очередь! – буркнул Потитур, повязывая фартук, надел очки и взялся за сверло и напильник.
Превращение копыт в нежные розовые пальчики с ровными ноготочками требовало грубой мужской силы, терпения, аккуратности и отсутствия обоняния чуть более чем полностью.
– Со мной, пожалуйста, поаккуратнее! А то схватился своими ручищами – чуть ногу мне не оторвал! – возмутилась первая посетительница.
– Я хочу ногти в форме тупого квадрата, как у Афо, – морща носик, заявила вторая.
– Почему всё это так долго? – вздохнула третья, и Потитур понял, что день не задался с самого утра.
Три женщины прошли – только три! – а он уже хочет порвать всё живое в клочья и топтать, топтать копытами до умопомрачения, пока с глаз не упадёт кровавая пелена.
Потитур отвязал фартук и, смяв, бросил в угол. Надо было покурить.
В обычном месте – на поляне с расщепленным молнией дубом – никого не было. Да и рановато в общем-то. Работа по облагораживанию нимф сейчас кипела вовсю. Это потом, устав за день, подтянутся остальные: кто сплетничать, кто хвастаться, кто жаловаться на злодейку-судьбу.
– О, Потитур!
Обернувшись на голос, он заметил сатира Гая. Тот лежал, привалившись спиной к дубу, и пускал изо рта дымные кольца.
– Что тебе досталось в этот раз? Рога? Волосы?
– Копыта.
Сатир Гай понимающе цокнул языком и хлопнул рядом с собой, приглашая сесть.
– А тебе? – спросил Потитур.
– Макияж.
– И скольких ты уже разрисовал?
– Ни одной.
Лицо Потитура вытянулось от удивления. Ладно он сам, дурак, возился от неохоты часами, но чтобы ни одной…
Так легко было лишиться драгоценного членского билета Общества Вакха, дававшего право развлекаться с нимфами. Впрочем, палка эта была о двух концах. Тот же самый билет каждую вторую субботу месяца выгонял сатиров на субботник.
– Всё так ужасно?
– Да, в общем-то, нет, но мне, знаешь, какая мысль пришла в голову? – произнёс сатир Гай задумчиво.
– Какая?
– Что делает нимфу нимфой?
Нет! Только не это! Если сатир Гай опять ударился в эту свою фи-ло-со-фию, то разговаривать с ним становилось бесполезно. Если ему членский билет не важен, то Потитуру очень даже. А раз в две недели можно и потерпеть.
– Молчишь? – спросил сатир Гай и загадочно улыбнулся, – на, выпей, – и протянул ему бутылку.
– Что это? Вода?
– Да ты попробуй.
От одного глотка Потитуру обожгло глотку, и жидкость чуть не пошла носом обратно. Он согнулся пополам и закашлялся.
– Так вот, что делает нимфу нимфой? – сатир Гай выдержал паузу. – Наше с тобой отношение, мой друг. И если, смотря на сатирку, мы видим в ней грацию и красоту…
Сатир Гай распинался, уходя мыслями всё дальше дебри, а Потитур мрачнел на глазах. Увидеть в сатирке нимфу? Ха! Он после субботника в каждой нимфе сатирку видел, но не наоборот!
– Да ты пей, пей больше, – настаивал сатир Гай.
И Потитур пил, пил и пил, пока время не перевалило через полдень и на поляну не подтянулись остальные сатиры. Они-то и выпнули его обратно – доделывать работу. У порога жилища его дожидалась сотня разъярённых сатир… нимф.