“That him who have understanding…”- если бы у меня оставалась голова, то эта строфа непременно в ней крутилась бы. Бы-бы, бы-бы – не уйдёшь, мудак, от Судьбы... Голова не главное (хотя есть в неё, признаюсь, бывало приятно. Пить, впрочем, — тоже), потеря павой руки беспокоила меня намного сильнее. Нет, левую я тоже любил «большою странною любовью», но если честно, классики давно подметили что правой она и в подмётки не годится. Подмётки, подводки – приплыли подлодки… Именно так – оказалось что у чортовых русских бюджет конечно пилят, но пильщиков ВПК как-то незаметно переработали (на удобрение что ли – а с хера у них такие урожаи последние лет 10-15 пёрли, а?), и стратегических АПК «Гиперборей» оказалось вполне достаточно, чтобы культовая песенка 90-х зазвучала по-новому. «Прощай Америка, о-о-о-о, где я не буду никогда…» Сука. Теперь-то уже точно не будет. Никто. Блядь — мне нравился Фриско. И пусть в последние годы там не было продыху от сраных пидаров, но сам-то город… Мне он казался каким-то мостиком между Америкой и Россией, типа как один и тот же ёбырь старой мамашки и новой мачехи, ширь океана и узость залива, секвойя парк и кейбл-кар, кружево моста и Алькатрас (ух и пробирает от местечка!), и даже холмы включая Русский.
Но это нет и не будет. Впрочем, как и меня. Тот кто прочтет это письмо (ха-ха, если сможет добыть зарядку к тактическому смарту ) может задасться вопросом –«А чем, как, и вообще какого [who]я это написано?» Хотелось бы мне ответить «-А вот именно [who]ем-то и писано!» — ан нет. И его тоже у меня нет. А все что есть – это последние пол-часа. Пол-часа действия экспериментальной боевой присадки «Берсерк», пол-часа аккумулятора смарта, пол-часа жизни, выписанной виртуальному клону меня-физического. Зато скорость набора возросла неимоверно – это вам не прежние «240 знаков в минуту – но такая фигня получается…». Сдохнет смарт – и всё, кончился Серхио Рамос, он же – Серж Рамски, он же – Серёга Раменский, он же… Ну ладно, это не важно.
Хотите узнать а что же важно? Думаю, думаю… Вряд ли мои воспоминания, похождения и уж тем более – размышления будут действительно важными для тех, кто меня знать не знал и ведать не ведал. Глубиной мысли не блистал (это в спецназе-то, гы-гы), допуска к «совсекам» не имел, и даже в последнем задании ничего особого не было. Была рутина по зачистке окрестности Монтевидео от очередной традиционной банды. И не важно – были они культистами, проспектистами или просто мудистами какими – но их милая привычка от любого встреченного оставлять чисто оглоданный скелет начала нервировать алькада. Ну а раз алькад начал нервничать – группа «морских коньков» пошла на зачистку. Как оказалось – последнюю. И не факт что только для нас, а и не для всех оставшихся.
Сами по себе эти мудисты особой проблемы не представили — мы все разыграли как обычно: сняли, вынесли, зашли, зачистили. Потом предстояла «уборочка» (это любимое выражение кэпа – «уборочка». Второе любимое – «литературка», коим он обычно отшивал спрашивальщиков. Что означало – иди поройся в книгах, если уж зобанен в Гугле.). Вот на этапе «уборочки» и выявилась проблемка. Вернее это мы думали – проблемка, а оказалось – «пиздец котёнку». Мы конечно вскрыли лабораторию – но только для того чтобы успеть увидеть на мониторах подтверждение о «сработке объектов от 1 до 101». Судя по карте, они располагались практически во всех известных (по крайней мере – мне) регионах, считающихся всё еще «умеренно пригодными для обитания». Какую херню они выпустили – понять мы не успели, т.к. запустилась система самоликвидации, и единственное что осталось от моего подразделения – этот сраный смарт с вирт-клоном.
